Death Of Art

Death Of Art — Tue, 21 Jul 2009 21:23:30 GMT

Saison: été. Humeur: habituelle. Heure: 23h12. Musique: Aucune.

Il terminait son verre dans un hotel minable, tirant de son porte feuilles billets après billets, laissant des pourboires faramineux pour un simple verre de scotch rempli à raz bord. Il avait oublié beaucoup de choses depuis qu'il était ici à ne rien faire, mais il s'en souciais peu: pas ou peu de monde à voir, pas ou peu de mots à échanger. Pas d'effort intellectuel. Plus d'effort physique.

Death Of Art — Wed, 03 Dec 2008 21:55:51 GMT

Il conduit, sur une route de campagne, au milieu d'une foret ensoleillée, la lumière lui agaçant les yeux, la petite vitesse grisante et laissant entrer un filet d'air par la fenetre ouverte le detendant agréablement. Il ecoute comme a son habitude Anaal Nathrakh, un des albums qu'il a gravé spécialement pour les déplacements automobiles, mais aimerais entendre le Gloria de Patti Smith. Les villes se ressemblent autant que les campagnes. Sauf peut etre en termes d'architecture.
Il tousse, crache sa salive, teintée de rose-rouge, puis s'arrete prendre une auto-stopeuse. Elle baragouine le nom d'une ville a quelques kilomètres, pose son sac sur la banquette arrière après un hochement de tête aprobatif, puis s'instale à la place du mort. Son décolleté de début d'automne est plutot impressionant, malgrès un débardeur ne payant vraiment pas de mine, d'un gris vert passé. Il montre les quelques disques trainant dans les vides poches, après avoir enlevé ce qui ne plait généralement pas vraiment aux jeunes ploucs.
Elle choisit un groupe de Post Rock qu'elle ne connait certainement pas.

Les quelques kilomètres avalés, sous la chaleur du sous bois, il s'arrete là où elle l'indique, laisse les clés sur le contact, voiture en marche, puis s'éloigne. Il n'aime pas vraiment la journée, ou du moins, il préfère la nuit. La ville, de petite taille, est une minable cité ouvrière séparée en deux par une rivière assez laide barré d'une centrale hydroelectrique. Il passe quelques heures dans un bar, buvant de la bière assez mauvaise, pour attendre la soirée. Puis rien. L'heure tournant, les etablissements se vident et ferment, pour laisser une ville habitée de zonards peu crédibles, veillant sur un territoire composé d'un jardin d'enfant et du restaurant d'immigrés du coin. C'est là où il décide de prendre un sandwish, laissant un copieux pourboire, sous les regards mi figue mi raisin de l'assistance.
Il suis deux punks a crète, entrant dans un hangars merdique. Un concert non pas moins pityoable s'y déroule, au milieu d'une trentaine de punks dont le tiers s'est déjà vomit sa bière dessus. Le son est digne de l'endroit, un ancient abattoir ayant conservé la paille par terre, alimenté par un magnifique groupe élèctrogène. Beaucoup de regards sont braqués sur lui, certains ont par précaution une barre de fer a la main. Il va se chercher une bière, a prix libre. Il donne 30€. On lui donne un CD gravé de groupes locaux.
Sortant, il se dirige vers une zone hotelière, a quelques petits kilomètres de là. La soirée n'est pas commencée, elle est finie. Il arrive a se dégotter une bouteille de mauvais vin auprès de la réceptionniste de l'hotel, qu'il boit avec elle en attandant un eventuel client. Il a de toutes façons reservé les 5 dernières, et uniques chambres. Il paye d'avance, en liquide, et laisse 50% de plus pour la demoiselle, puis pars dans sa chambre, sous le regard de chatte de l'employée de nuit.

Il pleure dans son lit. Seul. Il vient de refuser verbalement quelques chose comme une fellation, pour simplement demander où se trouvait le concessionaire automobile le plus proche, et commander un taxi pour une douzaine d'heures plus tard. Il s'essuie le visage avec "Nouvelles sous Ecstasy" de Beigbeder. Une migraine, encore.
Il se reveille, prend une douche, change de chemise et de vetements pour des similaires mais propres, sors, le taxi attend deuis une heure. Il demande la concession automobile, y arrive en quelques minutes, paye généreusement, sors, et demande le premier coupé sport qu'il voit. Oui, en liquide.

Deux cents kilomètres avant la prochaine vraie ville. Difficile d'evaluer la distance le séparant de la fois où il avait décidé de partir.

Death Of Art — Fri, 28 Nov 2008 08:44:24 GMT

Il avait dans sa poche un livre de Bukowsky, une flasque de whisky, un couteau a cran d'arret, son portefeuille, dans la poche interieure gauche de sa veste, et la cocaine dans la poche interieure droite. Il avait une démarche lente et rigide, non dénuée de majesté, peut etre surtout due à sa façon de s'habiller hors des us et coutumes Rock, mais froide et sexy. Peu habitué à parler, il s'excusa, coupant une conversation d'un groupe hype certainement portée sur des banalités ambiantes telles que la soirée a venir, celles déjà passées, des choses qui font rire les gens, bref, des banalités, mais je me répète, et tendit sa flasque à l'un des musiciens, le guitariste en l'occurence. Ce dernier le remercia, s'enfila une petite rasade de politesse, lui rendit la bouteille, mais il refusa, montrant la bouteille de Wild Turkey pratiquement pleine aux trois quart. On s'instala donc dans une petit alcôve en retrait, il posa son sachet blanc sur la table, et s'assit a coté de la jeune fille.
Une petite heure plus tard, le groupe avait abusé des denrées précitées. Certains etaient rentrés chez eux, petits étudiants serieux, d'autres se terminaient dans l'espoir de ne pas rentrer seuls, et l'un d'entre eux s'enuiait, meme si il aurait pu plusieurs fois déjà s'eclipser avec la jolie adolescente. Il n'avait presque rien dit, pourtant, il avait invité tout le monde, refusant systematiquement de se faire offrir ne serais-ce qu'un verre de bière. Sans rien ajouter de plus, il commenca de sortir, saluant la troupe. Quelques questions machées, des réponses comme quoi il ne souhaitait pas terminer sa soirée ici, mais il parvint a partir seul, observant de derrière ses lunettes noires le visage suppliant de la demoiselle, sans lui adresser le moindre signe de sympatie.

Il marchait donc sur les bords du fleuve, la froideur de la nuit faisant sortir de ses lèvres un nuage de vapeur quand il soufflait son haleine alcoolisée. Il acheta une autre bouteille de whisky dans une epicerie ouverte toute la nuit, et s'assit sur un banc, sous un lampadaire, pour lire quelques vulgaires pages de Bukowsky. Dommage, cet auteur n'a pas vraiment achevé ce qu'il a commencé. Personne ne le fera pour lui, c'est certain.

Une forte migraine lui prit. Il s'assit dans la pénombre, le noir l'aidait a attenuer la douleur. Il vit alors la bande avec qui il avait partagé la soirée, titubante. La jolie jeune fille avait l'air mal en point, d'ailleurs, elle vomit dans le fleuve, bleme, manquant d'y tomber. Il etait invisible, envellopé de l'ombre d'un grand arbre bien taillé. L'une des personnes, un jeune homme gravitant autours du groupe, electron pénible et souvent indésirable, tomba dans l'eau froide et pateuse. Personne ne le vit, alors que l'aube pointait derrière les immeuble de la banlieue pauvre, derrière les collines arrondies: a travers les branches d'un érable, le soleil pâle se découpait dans le ciel duveteux du matin.

Death Of Art — Tue, 05 Aug 2008 18:21:38 GMT

Il en trouvait une assez jolie. C'etait physique bien sur. L'amatrice de Rock n'est pas une créature facile a charmer. Elle suivait ses amis, le groupe, dans une ènième soirée de débauche. Débauche basée sur la consomation de substances en tout genre, de l'alcool a d'autres joyeusetés.
Il serrait dans sa paume, de ses jolis doigts bagués, une punaise, car la douleur l'aidait a réfléchir. Son premier reflexe fut d'enlever ses lunettes pour la regarder sans obstacle, pour dire qu'il la regardait. Bien sur elle le remarqua, mais elle fit mine de ne pas s'en apprecevoir et fit tout son possible pour continuer le fil de sa conversation sans ciller. Mais il avait remarqué que l'afflux sanguin de ses pomettes avait augmenté quelques fractions de seconde durant.
Quittant le coin solitaire et sombre ou il se trouvait, il se dirigea vers la jeune fille.

Death Of Art — Sat, 02 Aug 2008 18:47:07 GMT

Une grande ville vit de jour comme de nuit. Toujours, un débit d'alcool est ouvert. Les coins a dealers vendent 24h/24. Ca grouille de façon permanente. Il gara sa voiture en peripherie, pour prendre une des nombreuses ligne de metro. Comme à son habitude, il destestait ca, et c'est après deux stations qu'il se résigna a prendre un taxi après etre sorti par la bouche fumante et chaude aux odeurs d'urine. Il demanda an anglais de se faire conduire dans un coin annimé. La nuit tombait.

Le coin annimé en question l'etait effectivement. Entre prostituées de luxe flânant sur les quais, mine entre leurs vrais envies et le masque "pute", à la recherche de voiture depassant l'année de crédit, quelques vendeurs de marie juana blasé par la montée de la cocaine pas cher, une masse de jeune fetards friqués et dejà passablement eméchés rampait, un sourrire niais au bec, pensant soit a quelle fille ils pouraient bien tirer se soir là, et surtout moyennant quel budjet, soit quel cadeau pourait leur offrir leur prétandant futur, et surtout dans quel magasin. Il acheta le stock de cocaine d'un des dealers, marchandant tout de meme quelques grammes, puis s'engoufra dans le premier bar venu. Un groupe de Rock y jouais, pas trop fort de façon a ce que l'on puisse entendre quelque chose. C'etait a mi chemin entre Joy Divison et The Hives, avec peut etre un coté lourd et pesant en plus. Il se commanda un litre de bière artisanale, puis sirota en attendant la fin du set. Après une bonne heure sans retirer ses lunettes de soleil dans la pénombre du bar, se faisant remarquer par a peu près toute l'assemblée a cause de son imapssibilité, son isoelement et bien sur de son look trop élégant pour le lieux, il décida d'aller saluer le groupe, qui avaiot donné une exellente prestation, et originale, chose importante et a noter. Les mebres etaient comme la plupart du temps des crétins finis, et avaient rangés bien au fond de leur sac leurs atouts de génies du Rock, et pensaient a ce moment précis a se mettre minable afin de se reveiller le plus tar possible le lendemain. C'est sans grande difficulté qu'il s'invita a leur fete, aidé par la bouteille de Wild Turkey offerte pas ses soins et directement commandée au bar.

Death Of Art — Fri, 01 Aug 2008 20:59:43 GMT

Le premier disque qu'il mit dans le lecteur fut un opus baptisé "A day of night" d'un groupe nommé Battle Of Mice. Des les premières lignes de chant de la demoiselle, le véhicule accelera pour ne plus s'arreter avant un long, long moment. L'Europe etait vaste. Les autoroutes abordables et le carburant ne se dillapidait que lentement.

Après quelques heures, chaudes et transpirantes, au volant, il sortit des reseaux payants au profit des Etats, pour s'engager dans un village retiré. Les végétation etait abondante et préserfvée. Verte. Un soleil radieux brillait dans un azur vraisemblablement délimité par les collines proches. Pas une voiture. Seulement un bus s'arretant pour deposer une fillette, jeunne collégienne poufisante, rentrant chez elle pour préparer un DM (Devoir Maison) de Mathématiques.

Acceleration. Choc. Reprise du controle.

Quelques kilomètres plus loin, c'est avec un élan artistique qu'il photographiait la tache de sang sur son parebrise, éclat fractal de pourpre. Il avait acheté sur l'autoroute nombre de conneries telles que des tour Eiffel miniatures, des barres chocolatées de marque, des guides touristiques en slovaque, des produits régionaux (roupettes de coq en particulier), des boissons energetiques, du carburant, pour constater que systematiquement la somme dont il disposait dans son porte feuilles grandissait.
Il n'avait ans sa voiture rien de bien passionant, si ce n'est sa grande collection de compact discs, une batte de base ball en fer, quelques vetements noirs, deux litres de Jack Daniel's (plutot un litre et demi dans les faits), et une quainzaire de canettes de boisson energetique (seules choses qu'il avait conservé de ses achats de stations autoroutieres).
Quelques coups de liquide netoyant pour les vitres plus tard, sa route reprenait. Une capitale en exepention etait proche. C'etait sa prochaient destination.

Death Of Art — Mon, 28 Jul 2008 21:10:42 GMT

Il s'est levé assez troublé. Sa première réaction fut d'essayer de se rappeler si il avait oui ou non consomé des substances illicites provocant des hallucination sur de longues durées, mais comme les pertes de mémoires sont des effets indésirables fréquents vis a vis de ce genre de produits, il se contenta de fouiller dans la poche de sa veste, qu'il avait gardé pour la nuit, ainsi que la totalité de ses vetements. Le porte-feuille s'y trouvait bien. Il faut tout de meme préciser que nos amis (ou pas) les réalisateurs, par manque d'idées pour leurs films, nous projettent des scenes d'intérogations intenses, qui ne refletent pour ainsi dire jamais la réalité. Les moments d'emotions inhabituelles sont souvents banals et souvent ridicules. C'est donc avec la bouche ouverte tel un poisson mort qu'il verifia le contenu, commencant, non pas comme les réalisateurs nous le font croire par les détails ininteressants mais par le but: les billets y figuraient comme la veille, en nombre conciderablement elevé, de cette somme inimaginable qu'il avait estimé après la réalisation de sa video amateur.

Il sorti de son appartement, pris sa voiture, demarra, et partit.

Death Of Art — Sun, 13 Jul 2008 20:24:47 GMT

A son cinquième verre, il demanda au barman d'offrir au couple derrire lui, un agaçant dipitique d'imbéciles léthargiques doublés d'un manque total de personalité, c'est a dire doublé de rien finalement, un triple shot de son alcool le plus fort (qui dans les faits etait un whiskie titrant fièrement 60%), précisant de ne pas dévoiler de qui venait les verres.
Les deux compères sourirent betement a l'arrivée des verres et de l'explication mysterieuse du tenant des lieux, puis regardèrent avec une interogation poissoneuse les visages des clients de la soirée. Résignés, ils burent leurs verres avec une sorte de note de ferveur dans le regard devant ces boissons gratuites.

Une heure après, il avait payé cash cinq tournées générales, et le son de l'ivresse commencait a se faire entendre. Le patron, devant l'equivalent d'un mois de bénéfices en liquide dans sa caisse, commencait a se poser quelques questions sur l'authenticité des billets orangés tassés devant lui, mais se disait que finalement les faux billets se liquidaient aussi facilement que les vrais, donc pourquoi se priver? Il annonca tout de meme qu'il allait fermer, faute de munitions a cracher a ses clients...

Il sortit donc, demandant une dernière tournée gratuite pour tous les clients du bar. Il s'assit donc sur un banc en face de l'endroit dont il sortait, puis saisit sa caméra de poche. Il ne fallut que cinq petites minutes pour que les premiers coups soient donnés. Le dilème portait sur une jeune fille, charmante s'il en faut, au décolleté qui s'il avait fallu le qualifié aurait sans doute endossé les termes de "plongeant" ou "de pute" selon les intérogés, qui avait a priori parlé avec un jeune homme musclé et carré -sans doute un abus de salle de musculation- et habillé a la mode gay, c'est a dire un magnifique débardeur rose moulant décolleté lui aussi, mais sur un torse glâbre et bronzé -sans doutes l'abus d'UVs-, qui lui par contre avait visiblement abusé de la chute de reins de la demoiselle, chose agravée par une mini jupe laissant entrevoir un quart de fesse. Aidé par la cocaïne bon marché, la bagare éclata, comme un nez au milieu des obervateurs, grisés par des demi pêche aigres doux.C'est finalement cinq iméciles en débardeur moulant qui s'opposèrent, cinq bronzages parfaits qui furent entièrement gachés pour l'été a cause de coups de couteaux hasardeux et cinq histoires a racconter a leurs familles le lendemain qui se soir naquirent.

Lorsqu'il recompta les billets resants, quelque chose l'alarma: il devait lui rester a peu près la moitié de ce qu'il avait trouvé. C'est presque une fois et demi plus que ce que contenait le porte feuille initialement qu'il avait dans les mains.

Death Of Art — Sun, 13 Jul 2008 19:47:00 GMT

Il sortit en ville se soir là. Etrenelle quete de whiskie? Assez peu probable. Il aimait l'euphorie de la ville le soir. Il aimait son anonymat qui lui faisait se sentir si seul. Il aimait aussi les anaphores, mais ca c'etait autre chose. Il n'etait pas specialement de mauvaise humeur. Il marchait, comme a son habitude déterminé a ne pas prendre le métro, seul comme un cliché, se dandinant dans son costume trop classe pour faire comme s'il etait un djeuns, mais trop desinvolte pour qu'il le fusse vraiment. C'est là qu'il trouva ce portefeuille. En cuir noir, surement un de ces objets de bobos faits pour faire comme les vrais bourgeois, mais en bio ecolo moins cher (c'est vrai quand même, la société de consomation c'est le symbole de l'imperialisme américain), s'ouvrant comme un livre, un peu usé, mais pas trop, ayant déjà pris la forme des cartes qu'il devait contenir, avec un zip pour acceder aux pièces de monaie, une page pouvant renfermer des papiers officiels tels que permis de conduire, carte d'indentité, ou autres choses officielles, puis un foure tout de la dimention d'une carte de fidélité de grande surface; avec caché dans la couverture, le fameux lieux où ranger le liquide. Qui contentait une masse de billets assez ahurissante, qui pouvait evoquer les liasses que les criminels pouvaient cacher chez eux.
A vue de nez, c'etait a peu près l'equivalent d'une année de salaire minimum légal de sa belle patrie qu'il tenait entre les mains.

Il se diriga vers son bar a whiskies favori, offrant des verres allant jusqu'à 50€ les 4cl.

Death Of Art — Fri, 11 Jul 2008 21:37:54 GMT

"Il est plus logique d'assumer de ne pas l'être que de s'acharner à le paraitre".

Il s'enervait lui même. Ses lubies litteraires doublées de ses pseudo motivantes pour ses penchants musicaux le fesaient gerber. Il ne lui resait pas grand chose, pour faire une litote. Il cherchait des choses qui n'existait pas et qu'il etait trop dur d'inventer. Il cherchait l'expression de sa rage, mais personne n'y etait arrivé, a moins que personne ne fut enragé comme lui. Ce qui, entre nous, l'aurait étonné, meme si il aurait aimé que se soit le cas. Même se saoulard de Bukowski n'y etait pas arrivé. Trop d'alcool sans doutes.

Cer n'est pas qu'io n'aimait pas ses amis, mais il n'aimait pas ses réactions vis a vis de ses amis. Il n'aimait pas ce masque de gentillesse et de générosité qu'il endossait (et se disait que l'onomastique chez Céline venait peit etre de là...). Il n'aimait rien. Il aurait peut etre aimé, si cela avait été possible.
Mais je ne vais pas m'encombrer de détours litteraires ampoulés pour vous faire comprendre ce que je veux...